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Je ne nomme qu’un nom : Apside. Et pourtant, ce récit n’est pas le mien. Pas encore. Écrire, ici, n’a qu’un seul but : tirer une autre entité de l’ombre, comme on exhume une vérité trop longtemps cachée. Ce n’est ni un aveu, ni un cri, mais une nécessité. Car ce prénom, une fois tu trop longtemps, pourrit le silence. Et celui que je m’apprête à évoquer... je l’ai longtemps gardé au fond de moi, comme une épine que l’éternité n’a jamais su dissoudre. Ce n’est pas un acte de paix. C’est une rupture. Une fracture dans cette insonorité que j’ai entretenu trop longtemps non par lâcheté, ou peut-être par instinct de survie. Puisque son nom me brûle encore. Il griffe ma mémoire. Il hante mes nuits avec la régularité d’un poison bien dosé. Ce que je m’apprête à faire n’est pas une confession — c’est une mise à nu. Un arrachement. Parce que certains souvenirs ne s’effacent pas : ils fermentent, ils durcissent, ils deviennent des crocs qu’on cache sous la langue.