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Avec le temps. Avec le temps, va, tout s'en va. On oublie le visage et on oublie la voix. Le cœur, quand ça bat plus, c'est pas la peine d'aller chercher plus loin. Faut laisser faire et c'est très bien. Avec le temps. Avec le temps, va, tout s'en va. L'autre qu'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie. L'autre qu'on devinait au détour d'un regard, entre les mots, entre les lignes, et sous le fard d'un serment maquillé, qui s'en va faire sa nuit. Avec le temps tout s'évanouit. Avec le temps. Avec le temps, va, tout s'en va. Même les plus chouettes souvenirs ça t'a une de ces gueules. À la galerie, je farfouille dans les rayons de la mort, le samedi soir, quand la tendresse s'en va toute seule. Avec le temps. Avec le temps, va, tout s'en va. L'autre à qui l'on croyait pour un rhume, pour un rien. L'autre à qui l'on donnait du vent et des bijoux, pour qui l'on eût vendu son âme pour quelques sous, devant quoi l'on se traînait comme traînent les chiens. Avec le temps, va, tout va bien. Avec le temps. Avec le temps, va, tout s'en va. On oublie les passions et l'on oublie les voix, qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens : ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid. Avec le temps. Avec le temps, va, tout s'en va. Et l'on se sent blanchi comme un cheval fourbu. Et l'on se sent glacé dans un lit de hasard. Et l'on se sent tout seul, peut-être, mais peinard. Et l'on se sent floué par les années perdues. Alors vraiment, avec le temps, on n'aime plus.